- Что-то тут пол такой скользкий...
- Фиг его знает. Пролили может что.
- Масло например?
- Ахаха. Да, я тут не только масло проливаю!
/голос из недр мастерской/ ты что, опять кровь пролила?!

- Аннушка...
- Это ты от Лешего заразилась?
- Нет, я просто вспомнила дневной разговор про масло...

И другие перлы с работы. Летаю весь день какой-то разъяренной фурией, наезжаю на всех, включая, по сути, начальство, удивляюсь, как меня терпят. Отдельные личности даже восхищаться умудряются.
"Тело как пружина". Только бьёт эта пружина все чаще по носу...

Уровень тлена набирает обороты. Острое чувство, что, кажется, бОльшую часть своего дня я занимаюсь не совсем тем, чем стоило бы, что я не развиваюсь туда, куда хочу. А куда хочу - то ли правда не понимаю, то ли очень боюсь признаться.

Нужно как-то перенаправить неуемную энергию, так, чтобы шла она вовнутрь, а не выковыривала последние крохи, чтобы устраивать ядерные взрывы, когда на то совсем нет повода.

"Но в этот момент мой камень всегда летит в воду и вот ведь всегда в центр круга". Все повторяется. Снова, как год назад, ровно в это же время стоял перед микрофоном совершенно без сил и чувствовал, как голос не может пройти через какую-то как будто бы пленку сипоты. Как поднимающаяся волна воздуха упирается в эту пленку и застревает в ней, просачиваясь сипом, не давая брать ноты. Или прорывает её местами, выдавая совершенно непредсказуемый звук. Только в этот раз причиной всему не наполненный эмоциями недосып, перемешанный с восторгом творчества и остротой окружающего мира. А какое-то грязное сухое месиво. В душе и в жизни. Петь не получается и не очень-то и хочется. Здравствуй, самый верный признак стресса.

Писать в дневник почему-то лучше всего получается именно в состояниях бессилия, боли и тоски. Видимо, помогает структурировать мысли. А может дает иллюзию призыва о помощи в мир. Знать бы ещё что за помощь тут нужна.