Снаружи медленно и как будто неохотно собирается гроза, неуверенно ворча. Душно. Максик медленно умирает от духоты и какой-то общей тяжести, болтаясь на окне балкона.
Иногда дует ветер.
И хочется влезть на окно, оттолкнуться и взлететь. Унестись в сильном порыве ветра куда-нибудь в другое измерение и ощутить свободу. Или стоять на вершине горы, на огромном каменном выступе с лесом позади и, раскинув руки, приветствовать ветер, чувствуя, как он, холодный и непостоянный, обнимает тебя, как старого друга.
С вами в эфире снова мистер поток ощущений.