Кочую с комфортом южными поездами, гуляю по серым городам, покоряю ледовые просторы, вызываю у людей поломки мимиметров. Жгу пачки бенгальских огней на ветреной набережной, пью глинтвейн в шумной толпе среди огней, пою фолковые скандинавские песни на трамвайных остановках. Начинаю день в одном городе, заканчиваю в другом. Терзаю очень старую гитарку в полголоса, читаю "сказочные повести скандинавских писателей", сидя над открытым чемоданом ("ну конечно, какую ещё книжку ты мог выцепить из всех?". Порвал вторую резинку за поездку, приютил мини-футарк. Вокруг уютно и спокойно. Хочется все бросить и остаться в этом состоянии подольше. Думал, что устану от людей и постоянных переездов, но, похоже, только окончательно втянулся в дорогу, в людей, в состояние. Эмоции борются с разумом, самообман с реальностью. А я смотрю Мулан, заедая чай необычными сырами, печеньем и конфетами и не хочу им мешать.

Nine more hundred miles and I'll be doing just fine.

"У тебя хотя бы одна история начинается не со слов "я не спал двое суток?"