Черные стилеты стоят в грязи.
Я устаю и почти научился забивать.
Намечается плохой конец четверти, вопли, оры.
Намечаются конкурсы по английскому языку.
Никакой поддержки от близких людей.
Горько.
По ночам читаю Камшу с плеера, стараясь забыться.
Иногда беру в руки фотоаппарат.
Кошка-копилка пахнет ремонтом...
Очень похоже на эту осень. Зима пролетела, и хоть была очень тяжелой, даже не верится, что осень была недавно или давно. Была ли она?
А чувства почти те же.
Только потом осень обернулась сказкой и была полна надежды.
Да и... она сама по себе была полна такого осеннего очарования тоски.
А сейчас вот... тяжесть внутри, как будто монетка там, где я определяю душу. Такая кислящая и немного горьковатая монетка. Маленькая, но тяжелая.
Тупик. С чуть осыпающимися стенами, но тупик.
И еще монетка, и еще...
Остывающим страстям на глаза.
Заглянул в шкаф, нашел любопытное сочетание книг в стопке:
Мертвые души.
Лабиринт Менина.
Власть Несбывшегося.
История России десятый класс.
Лезвие бритвы.
Литература девятый класс.
На столе сборник - "Наше дело правое". Прошибает до слез. Единственная книга, пожалуй за многие годы, котороя это сделала.
Снова непонятная тишина и разговоры "по делу". Надоело.
Снова вымученные, но воспринимающиеся искренними улыбки. Невольные веселые истерики, заставляющие всех думать, что мне хорошо и позволяющие мне хоть на секунду не думать.
Но я устал.
Вообще от всего.
И даже не уверен, что так уж оно мне нужно, это общение. Потому что меня мало. А я все больше и больше отдаю каждый раз. Но ничего не получаю. Или получаю несоизмеримо мало.
И я даже не уверен, что хочу каникул. Сейчас я хотя бы просто забиваю на все, потому что хочу спать и надо учиться. А на каникулах, что я буду делать?
Тетя притащила краску. Если она сделает из меня блондинку, перекрашусь в рыжий.
Как осенью - в рыжий.
Эх...